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Tizio aprì gli occhi e vide un pavimento disegnato a matita. Ogni linea sembrava incompleta, come se l’artista avesse preso una pausa a metà. Alzando lo sguardo, notò un soffitto color pastello, con scritte giganti che dicevano: “Esempio di contratto di...

Mi sveglio all’alba, come sempre, con quell’idea fissa piantata addosso. La osservo mentre appoggia il tappetino sul suolo e inizia a tirare fuori le braccia, le gambe, la schiena. Sembra un piccolo animale in cerca di ossigeno o forse un astronauta che prova a...

Non lo so come mi chiamo. Sono fatto di lattice, lucido come un sogno scadente e trasparente come una bugia. In questo momento me ne sto raggomitolato in un minuscolo involucro di plastica, soffocato da scritte che promettono sicurezza e protezione in caratteri...

L’aula di tribunale sembra un circo stanco. Un vociare di parole spezzate si incastra tra i banchi, come un puzzle senza pezzi giusti. Il giudice osserva da lontano con un sopracciglio leggermente alzato. Non sembra troppo interessato alla solennità. Alza una mano,...

La stanza puzza di desiderio. La tapparella fa passare un filo di luce incerta, come un ricordo scappato di mano. Lei è lì, ferma, pelle lucida di un sudore affamato. Niente parole, solo un ringhio sommesso dallo stomaco, un richiamo inarticolato che spinge a divorare...

Entro nella sala d’attesa e subito sento un prurito fastidioso al naso. Sedie allineate, moquette lisa, odore di disinfettante misto ad altro. Mi siedo, senza capire se ho freddo o caldo Un tipo in fondo, con i calzini bucati alla caviglia sta mangiando patatine a...

Sbircio il tavolo. Plastica bianca, macchioline qua e là. Mia madre sposta piatti senza sosta. Mio padre struscia la sedia in silenzio. Lo sguardo fisso sul pane. — Hai fame? — chiedo. Lui solleva il mento. Occhi bassi. Un grugnito. Sposta il cestino del pane verso di...

L’uomo sedeva su quella sedia sgangherata, le gambe che tremavano appena. Un veterano della fatica, gli anni che gli avevano piegato la schiena come un ramo carico di neve. Il posacenere sul comodino era pieno di mozziconi spenti male. L’odore di fumo stagnava...

Stavo sul marciapiede. Pioggia sottile scendeva. Guardavo l’asfalto. Passi sparsi, luci spente, qualche finestra socchiusa. Non volevo parlare. Non volevo guardare nessuno. Sentivo la gola secca. Il vento soffiava tra i palazzi, fischiava sui cartelli, scavava nelle...

L’ultima volta che si erano parlati senza urlare era stata una domenica mattina. Lui aveva acceso una sigaretta, lei aveva chiesto di spegnerla, e lui aveva detto che era casa sua. Lei aveva lasciato perdere. Poi erano usciti e avevano camminato senza dire niente. Un...

La notte era scesa da un pezzo. L'aria sapeva di benzina e piscio. Dall'altra parte della strada, il neon del bar lampeggiava incerto, come una sigaretta tirata male. Era un posto da sbronzi, da uomini senza lavoro e donne con troppo. Lei era lì. Non c'era motivo, non...

Se stai leggendo, vuol dire che ho fatto il salto. Quello che non lascia spazio a ripensamenti. Non c’è più un “oppure”. Il cemento urla al mio passaggio e il vento mi accompagna come un vecchio amico che si diverte a farmi l’ultimo scherzo. Ti chiedi perché scrivo....

Era un lunedì di quelli che sanno di cartoni del latte scaduti. Il cielo era pulito, un foglio bianco senza margini, ma non c’era neanche un frammento di luce capace di convincerti che il giorno avrebbe avuto qualcosa di buono da offrire. Lui attraversò la strada...